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É misturar

2012-01-30T11:33:00.000-08:00

¿E quem me diz
que o que é branco não é nego?
¿Quem vai ser o feiticeiro
que o que é um
vai separar?

¿E o Radical
que não jogou com Bagunceira
porque ele faz Capoeira
só lutando
e sem dançar?

Me desculpar
se não compreendo sua certeza,
se não tenho uma evidência
do que vocé
assegurar.

A Capoeira é Cultura e Natureza
é coração e cabeça
e quinhentos Orixás.

A Capoeira
é misturar.

¿E o berimbau?
É madeira e metal.

¿E o qué é a ginga?
É defesa e balançar.

E o atabaque
vem de planta e animal

A Capoeira
é misturar.

Como esta chula
é trabalhar y vadiar.

E a ladainha e olhar, escutar,
pensar, escrever e rimar
cantar, ensinar, reflexionar.

A Regiangola
é misturar.
¿E a Bossa Nova?
é Samba e é Jazz.

Meu portunhol,
é mistura no falar.

E um mulatão,
café com leite de mamãe.

¿E quem me diz
que o que é branco não é nego?
¿Quem vai ser o feiticeiro
que o que é um
vai separar?

¿E quem me diz
que o que é branco não é nego?
¿Quem vai ser o feiticeiro
que o que é um
vai separar?

¿E quem me diz
que o que é branco não é nego?
¿Quem vai ser o feiticeiro
que o que é um
vai separar?

.

Qué significan todos los cuadros abstractos del mundo

2012-01-23T10:07:00.000-08:00

- Bueno señora, una vez que se seca el masapán, envuelva una fuente en papel churufleti, monta el masapán y la fuente está lista para presentarla en la mesa de la fiestita. Espero que les haya gustado y seguimos con el programa.

- Gracias Estelita. Y ahora, antes de terminar el programa, vamos a nuestro bloque cultural. Y presten mucha atención porque hoy nos van a contar algo re-interesante: Gracielita Sepacquercia nos va a explicar qué significa un cuadro abstracto. Adelante Gracielita.

- Buenas tardes señora. Bienvenida a nuestro espacio de Arte y Cultura Moderna para la Mujer Actual. Bueno, si el señor director me acompaña con la placa, vamos a repasar el esquema gráfico que le preparé para que entienda mejor este tema. Ahí está, muchas gracias señor director.

Usted lo primero que tiene que tener en cuenta es que un pintor, o sea un artista, es un loco. Un enfermito incurable, un inadaptado, un rayadito de remate. Un antisocial pues... Y de seguro tiene en su cabeza tantas imágenes horribles por todas las cosas de drogas y mariguanas que se mete, y las cocaínas que fuman y las borracheras que se pegan, obviamente; usted ya se imagina ¿no?. Y bueno, por supuesto que quién sabe cuántas cosas más harán con otros pervertidos de su mismo sexo seguramente, en fin...

Y cuando usted tiene una cabeza llena de mierrrrrda como esa, ¡imagínese! a la primera imagen linda -que ni digamos linda, una imagen más o menos decente o colorida- pero a la primer imagen más o menos aceptable que le viene a la cabeza, como unos triangulitos con unas luces, un bordado o un caballo, lo primero que querría hacer usted es dibujar o pintar eso, como para no olvidarse de lo único más o menos presentable que les pasó por la cabeza en el último mes, ¿no? Así que con esto usted ya puede entender cómo es este asuntito de los cuadros astraptos, del primero al último.

Coméntele a sus amigas y no se olvide de visitar mi página: doble ve, doble ve, doble ve, gracielita, guioncito del medio, losabe punto com punto ar. ¡Hasta mañana!

99 (Step)

2012-01-12T13:52:00.000-08:00

Ventana. Luz. Tráfico. Ruido. Calor. Ventilador.

Sudor. Zumbido. Cama. Plásticos. Tabaco. Despertar. Cansancio. Puerta. Mesa. Cajón. Pastillas. Suspiro. Maldición. Baño. Espejo. Ojeras. Restos. Arcada. Inodoro. Agua. Toalla. Agua. Piso.

Teléfono. Mensaje. Puta. Bolsa. Tarjeta. Snifar. Mugre. Tos. Marcas. Suspirar. Hielo. Agua. Cerveza. Catarro. Papel. Fruncir. Nudo. Pregunta. Fumar.

Flash. Dolor. Ventana. Valor. Duda. Ayer. Canción. Sofá. Manos. Cabeza. Escozor. Puño. Transpirar. Suspirar. Uñas. Sangre. Calor. Cerveza. Frente. Arcada. Calor. Fuego. Armar. Temblar. Humo.

Teléfono. No. Salir. No. Silencio. Ruido. Escalofrío. Calor. Frío. Arcada. Sangre. Escupir. Papel. Agua.

Escribir. Ir.

Pie. Cama. Izquierdo. Ventana. Tráfico. Derecho. Cornisa. Vacío.

Step.

Forward.

.

Días de viaje

2012-01-05T11:40:00.000-08:00

Semanas que se cuentan en silencios. Uno, dos, tres días, pensando, respirando, a veces escribiendo. Dos tres páginas. Intentando adivinar canciones y jugando a poder tocarlas. Jugando a poder.

Calle. Oficina. Calle. Algunas clases, pocas. Los buses, una siesta en el valle con el sol. Un par de noticias duras y algo terribles. Fin de año con fiestas y sin fiestas. Algunas invitaciones que dejé pasar con una satisfacción tan normal como absurda.

Almohadas, libros, papel, cerveza. Silencio, discurrir entre reflexiones en nada sistemáticas, mucho menos constantes y ambiciosas. Mediocre y cómoda realidad al fin. Los viajes que fueron. El viaje que no fue. Anyway, la suerte. Y el tiempo, todavía hay tiempo. Siempre hay tiempo.

Quietud. Muy pocas palabras. Algunas obligadas por lo necesario, andando por las calles a veces encantadoras y vacías. Sólo por andar. Veinticinco, uno de enero. ¿Fiestas? Haya paz.

Vos, yo, el Ecuador, el mar, los hemisferios. Nuestras palabras que no van a ser hasta el año nuevo. Miles de kilómetros de agua y tierra y buenos recuerdos.

A ratos no entiendo cómo tu presencia abre mi silencio. Como mis ruidos nos persiguen anormales, repetidos, interminables. Error: sería fatal develar todos los misterios. Días de espera. Días, nada más que el tiempo que pasa. Con visitas, con vueltas, algunas copas, a veces conversar y reirme con/sin ganas. ¿Sin ganas? Bueno, sin verdad. Cama, novela. Manta, cuento. Cama, entrevista, cama revista. El sillón, la guitarra, las cuerdas, la tapa celeste del libro, el humo, los ojos buenos de la serpiente...

Tantas cosas que hay. Hay tantas cosas. Y parece que sólo preciso dos...

2012.

2012-01-04T10:42:00.000-08:00

¡Que este año nuevo te haga menos viejo!

Bueno, perdón señor, discúlpeme señora, pero la onda es soñar...
(Y si no va a soñar, ¿para qué va a empezar el año?)

.

Calamaro y el chisme

2011-12-27T14:25:00.000-08:00

Vamos locura divina

que te llevo a caminar

entre las letras

que aprendí

de Don Juan, Atahualpa

y el viejo Landriscina…

y del pendejo de la obra de seis meses

y dos días en la vida ¿y Dolina?

Dolina está en Buenos Aires

y acá en el de-efe

al caminante… uy,

tantas veces

no lo vi pasar.

Sin parar.

Sólo medio tabaco

porque el finde estuvo high,

muy high,

y hoy soy,

soy sólo lo que hay…

Escribir en la fila del banco, sí,

que ese espacio de tiempo

puede ser un buen lugar

para pensar

y tontearte unas letras…

No le dediques

esta canción al encanto ¡divina!

¡qué gusto! ¡qué busto!

Monumento a la hoquedad

¡muy bien adornado!

Qué bien me queda tu silencio,

che, contate algo nuevo…

Alegrate si es que no

te parecés;

mejor cantá si no te van a entender

y escribí para la historia,

que tus memorias del payaso

te van a salvar.

Y si da miedo verte

en esa bocaza, mejor

mejor aprendé,

mejor a callar…

Ba mba uo bambá,

uo ba uo bambá.

Anotá el consejo de Susana

repetí las obviedades,

¡cuantas puedas por semana!

Sonreí como en pastillas

que me encanta,

decí que sí como metralla…

Armá el arbolito;

un par de bolas, las necesito

en mi mes ¡re-espiritual!

voy a quererte

hasta quedarme lela,

con preguntas sin orejas,

y a hartarme toda de buenas recetas

en el mes del padre,

el padre nuestro.

Voy a sacarle

buen lustre al muñeco

y voy a hablar hasta aturdir al tiempo

bla, bla, bla, bla, bla, ¡blablá!

Que lindas rubias

de color redundante,

y el aire un poco artificial,

con tan pocas ideas

sin nada, sin nada

en qué pensar;
y nada ni nada
de qué contar.

Pero con esa bocaza,

reluciente;

ese culo productivo

y tan lleno de dientes...

Y el face, el face, el face,

el fake-book en llamas:

Reflexión subterránea

2011-12-18T11:05:00.000-08:00

Y en pleno conocimiento del peso de la ley de las propias palabras, me pregunté bajo tierra:
¿es necesario querer ser el dueño de la única verdad?

¿No será más sensato
enojarse con la lluvia,
querer retratar el tiempo
o esperar que un gatito te responda "hola"?

.

(Puede Ser)

2011-12-08T10:43:00.000-08:00

Sano, indecente,
arriesgado, prohibido,
recomendado, impertinente,
ideado o fingido.

Grato, intermitente,
abusado, cohibido,
vago, inteligente
adornado e inducido.

Pero nunca habrá borrado
su yo, su propiotrolado.
Jamás habría admitido
autoolvidarse, el olvido.

El Encuentro

2011-11-10T14:57:00.001-08:00

… y de golpe cae el telón

y todo se pinta de negro.

Quebrando la resistencia

entra el destino, certero:

como hacha corta la última

rama seca del aliento.

Se acabaron las pastillas, el dolor

y el resentimiento,

y con el último respiro

el alma abandona el cuerpo.

Las imágenes y el túnel

-había una vez un cuento-,

la luz derecho al final,

el encanto del sosiego,

el repaso de la vida

en cadena de recuerdos,

la película infinita

hecha toda de momentos;

después de la nube negra

va de nuevo amaneciendo…

Y flota que flota el alma

y duerme y se enfría el cuerpo,

y se echa a llorar la esposa

y le pone el hombro el médico.

Y del otro lado del mundo

otra vida va naciendo.

Es otro lado del mundo

¿o es otro del Universo?

Y llega volando el alma

allá donde llaman cielo:

sin carteles ni señales

reconoce el paradero,

y acaba en aquella entrada

este recorrido sin tiempo.

Ve una que otra gente

y entre ellos un abuelo,

-voz gruesa, de ropa blanca

y que decía ser perfecto,

y de todo el creador

y de ojos que ven muy lejos;

que ni cumpleaños tiene

pues nació allá con el Tiempo.

Y andaba entonces el barbón

haciendo ahí de portero,

parando o dejando pasar

a quien iba a saltar el cerco

cuando al punto llegó el turno

del alma que dejara el cuerpo.

Y sorprendida se encontró

frente al porte de este abuelo

con aire de mandamás,

que hacía como de dueño;

que jugaba como a evaluar,

que juzgaba, aunque sonriendo.

Y entre las nubes se escuchó

la respuesta de un arriero

cuando el otro lo quiso atajar

para darle el visto bueno:

- Me disculpa usted señor

si creo que no le creo.

Yo digo que aquí llegamos

los dos por el mismo sendero,

y yo me tardé de más

o usté vuela más ligero…

Y no digo quesque fuéramos

ni hermanos ni tan gemelos,

pero entre los seres que vuelan

(désos que no tienen cuerpo)

no creo que haigan mayores

ni mejores ni meroméros.

Me disculpa y, con su permiso,

voy pasándome pa´ dentro,

y si hoy nos cruzó la suerte

en esta, la entrada al cielo,

anote, que bien le digo

la cencia de nuestro encuentro:

formamos la misma fila,

sólo que usté

llegó primero…

Reminder para compartir

2011-10-31T12:18:00.000-07:00

Se viene el Día de Muertos (o "Día de los muertos", en el sur). Ya hay altares, ofrendas y muestras en muchos lugares de México.

En uno de esos lugares, en la UNAM, hay una curiosa megaofrenda temática. El tema de la ofrenda de este año es la obra de Jorge Luis Borges.

Creo que sólo una vez leí un cuento de él, no conozco casi nada de lo que escribió. Pero leí en un altar de la UNAM una frase que me resultó muy interesante y es lo único importante después de esta introducción coqueta y cooltural. Y dice:

"La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene."

Pelotudo Eduardo

2011-10-25T07:39:00.000-07:00

Eduardo se levanta. Se tambalea. Se levanta.

Va al baño. Se despierta. Se ve.

Se sienta. Termina. Se para. Se mira.

Se habla. Se calla.

Se cepilla. Se afeita. Se peina.

Se queja. Se peina. Se queja.

Se viste.

Toma el café, está bien. Respira.

Traga el café, está horrible. Sale.

Camina. Se queja. Putea. Responde. Camina.

Se sube. Empuja. Se acomoda.

Empuja. Se baja.

Se sube. Se baja.

Entra. Marca. Se sienta. Enciende la máquina.

Camina al baño. Cae en una alcantarilla mientras todo el mundo se ríe dando saltos. Inmediatamente después se encuentra desnudo en la oficina del jefe regional de ventas.

Eduardo se despierta.

Se levanta. Se tambalea. Se levanta.

Y se lamenta haber desperdiciado un sueño repitiendo la estúpida ficción de sus días.

Entre un gracias y un perdón...

2011-10-18T13:56:00.001-07:00

Si hoy te traigo una disculpa
por aguantarme guerrera...
Si acabadas las palabras
sólo agacho la cabeza
y te agradezco en un arpegio
esa paciencia de maestra...
Entre un gracias y un perdón,
la cosa va a estar pareja.

Vos que dormiste en mi cama
vestida de funda vieja
y nunca tuviste celos
de no haber sido la primera;
de estar después de la marrón,
la verde y la otra negra
y perdonás mi interrupción
a tu silencio de seis cuerdas,

aunque te ahogue mi apuro,
mi ansiedad y hasta mi pena;
y te toque mi mano torpe,
mano poco guitarrera,
y te arrastre con mi voz
-¡qué compañía más fiera
que un verdugo, un cobrador,
un carcelero o centinela!-

con las clavijas mareadas
y un puente herido de guerra,
una intención indefinida
y una duda que trastea,
aun así aceptás mi tiempo
al tropezarme con la sexta
y te llevás mi inspiración,
conectándome a la tierra.

Y esas voces de metal
y esa intriga de madera
se convierten en canciones
entre chuecas y algo rengas;
con ímpetu, sin control
y con muy poca vergüenza,
hasta devolverte al silencio
al descansar contra la puerta.

Y te quedás tan campechana
y tranquilita en esa espera...
No te aturdís -como yo-
ni me decís una queja
y hablás sola con el rincón,
susurrando a ninguna oreja
arreglando una canción
-perdón-
que canté despareja.

Y ahí cantás sin tropezar,
dormida, pero despierta,
suspendida en un momento
como el viento, cuando espera.
Y yo sin aviso vuelvo y te toco
y te rozo, sinvergüenza,
sin escuchar al corazón
que late en esas seis cuerdas...

A la hora del ahora.

2011-09-11T22:56:00.000-07:00

Ayer no puedes.

Hoy puedes.

Mañana no puedes.

Y entonces... (And then...)

2011-08-23T14:11:00.000-07:00

... entonces va a llegar un mensajero, o simplemente llegará el mensaje, y sabrás que ya entendiste todo lo que podía ser entendido. Y entonces sólo te quedará el tiempo de vida que te quede, para vivir ese aprendizaje. Que podrán ser cincuenta años. Sesenta y cinco. Noventa...

Pero que entonces tú y sólo tú habrás entendido que no es más que este momento. Y éste.

Éste.

Éste.

Éste.

Y éste.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

... then a messenger will arrive, or just the message, and you´ll know you already understood everything you could ever understand. And then you´ll have the rest of your whole life to live that learning. That could be fifty years. Sixty five. Ninety...

But then you -and only you- will know that it´s no more than this moment. And this one.

This.

This.

This.

And this one.

O nego de Longe do Mar (pequena adaptação dum corrido popular)

2011-08-18T12:51:00.000-07:00

Você quer dar no nego,
no nego você não dá;
é o nego de Longe do Mar.

Você quer dar no nego,
no nego você não dá;

é o nego de Longe do Mar.

Esse nego é ligeiro,

não tá fácil de pegar

é o nego de Longe do Mar.

Você quer dar no nego,
no nego você não dá;

é o nego de Longe do Mar.

Esse nego bate forte
e também sabe dançar;

é o nego de Longe do Mar.

Esse nego joga duro
não é só de vadiar;

é o nego de Longe do Mar.

Você quer dar no nego,
no nego você não dá;

é o nego de Longe do Mar.

Esse nego tem mandinga

e carrega patuá;

é o nego de Longe do Mar.

Esse nego bate palma
e sabe dar salto mortal;

é o nego de Longe do Mar.

Esse nego é manhoso,
não ta fácil de pegar

é o nego de Longe do Mar.

Você quer dar no nego,
no nego você não dá;

é o nego de Longe do Mar.

* www.longedomar.com

Chuva

2011-07-21T14:28:00.000-07:00

Chove e a rua é tudo reflexo

que viaja no vento,

olhando nas gotas;

gota pedaço de céu,

gota que é o céu

que roda...

E cada gota que cai

é solidão,

que se afoga.

É a chuva o estado do tempo

é todo o Universo

que chove, que chora.

O tempo tá feito de água;

na água

escorrem as horas...

O dia que já pasou,

-água no rio-

não volta.

Veja o meu coração de ouro,

não sinta, não chova,

não caia, não chora.

Deixa a chuva cair,

que ela sozinha

se molha...

(E cuide sempre do seu fogo,

porque as penas

se evaporam).

Colorín-sangrón-colorado

2011-07-07T13:37:00.000-07:00

Érase una vez un bosque que fuera una vez encantado, con la savia cantando en las hojas al silencio de siete lagos. Había una vez un mundo de mil colores pintado, adornado con las obras que la misma Tierra ha creado. Hubo una vez, como en el cuento, pero fue -colorín colorado- el sueño de hadas y duendes y un mal fin, inesperado...

Pues Chango quiso una hamaca para no dañarse las manos, trepando de rama en rama con la piel dura del árbol. Al tranco llegó Ña Garza hecha llanto y grito pelado: quería unas botas de goma para andar mejor en el lago. Permiso pidió Quetzal para volar al pueblo de al lado, para hacerse teñir las plumas que ya se le andaban ajando.

Chillando siguió Ratón, pidiendo ser escuchado: que soy débil y pequeño, ¡que me manden al gimnasio! Y llegó Chancho del Monte con el gusto atravesado: ya no más bichos ni frutos, ahora quería helado. De lejos mandó una carta Pingüino al bosque encantado queriendo rentar una palma ¡con aire acondicionado!

Y así fue que todo cambió llegando lo que hubo llegado, para atontar a cada bicho y destruir lo acostumbrado; llegó nomás la lana al bosque, llegó el dinero al bosque encantado: equilibrio patas arriba y lo natural, acabado...

Y se acabó lo que se daba, colorín-sagrón-colorado; final infeliz para el bosque que fuera, una vez, encantado.

Dos consejos potencialmente útiles.

2011-07-01T21:09:00.000-07:00

Primero lo primero: busque en su casa la olla más ancha y profunda que tenga, la más grande. Segundo lo segundo: destápela y obsérvela por dentro. Mire cuán vacía está. Vea qué frío, oscuro, duro y silencioso vacío gigante tiene adentro. ¡Pobrecita la olla! Apiádese de ella. Sienta lástima por ella. Hágale escuchar su lamento. Y dele unas caricias livianas mirando de ladito... Después de este inmaterial pero fundamental paso, está listo para empezar a preparar su Sopa de Tristeza.

Ahora sí puede empezar a llenar de agua la gran olla. ¿De dónde será el agua para esta sopa si no de unos jugosos y amargos lagrimones? Le recomiendo no utilzar lágrimas plásticas de telenovelas ni cine. Tómese el tiempo de derramarlas con gusto frente a las fotos de las personas que no están, que lo abandonaron y lo dejaron solo. Recuerde todo lo que hizo por cada uno ellos y lo poco que recibió a cambio. Vea las caras de felicidad de cuando todos estaban a su lado...

Una vez que reúna el agua suficiente, comenzaremos a incorporar los ingredientes. Primero agregue todo aquello que siempre quiso y nunca hizo. Este paso habrá de resultarle complicado y llevarlo con sus idas y vueltas a una indecisión que puede llegar a paralizarlo. Para que estos ingredientes se incorporen de la manera más fresca, trate de agregar aquellos que prefiere dejar de lado y de no incluir los que en principio pensaba incorporar.

Una vez que esto está listo, es momento de echar a la olla sus prejuicios, todo bloqueo, aislamiento y separación que haya construido entre usted y los demás durante toda su vida. Si ve que resultan demasiados para la cantidad de agua, incorpórelos en porciones proporcionales, sin dejar un solo sentimiento fuera.

Sin dejar de experimentar una buena ansiedad angustiosa, espere el tiempo necesario para que cada ingrediente libere sus jugos y se forme un caldo denso y burbujeante, de olor intenso. Cuando sienta que la consistencia es la correcta, vierta todas las evocaciones posibles de padres, hijos y parejas injustas e insensibles, amigos que se fueron de su lado, destinos lejanos e inalcanzables, viudeces ajenas que hizo propias y duelos interminables. Agregue también un toque de sabor añejo con todas las fatalidades que sufrió por la mala suerte de siempre.

Ahora necesita caminar la cocina y el resto de la casa. Busque todo rastro material de envidia y codicia entre los objetos que ha acumulado. Hablando de codicia, claro: no olvide incorporar el vacío que sintió cada vez que se le diluyó la felicidad que le produjo cada cosa innecesaria y superflua que compró y que luego reemplazó por otra tontera de novedad.

Bien, el momento de agregar su toque más personal e individual a esta receta (si es que uno solo hay) es éste. Culpas. Frascos, tarros, bolsas, canastos, costales de culpa. Culpas propias y culpas que usted adjudicó a otros, incluyendo amantes, vecinos, cuñadas, jefes, políticos y repartidores del gas. Vierta por completa esa alacena que ha sabido llenar durante toda su vida, alimentándola con cada una de sus relaciones.

En un momento, sobrevendrá espontánea y casi mágicamente (aunque de un modo absolutamente previsible) el último elemento formal y necesario de esta receta: la autocompasión. Exorcise los vapores de su sopa con un suspiro de novela de esos que tanto ensayó: "Pobre, pobre pobre de mí..."

Para terminar con esta auténtica delicia, finalmente será hora de improvisar: abra la heladera y tome unos puñados de deudas, cuentas pendientes, amores imposibles y sueños postergados. No olvide revisar el freezer para incorporar finalmente unas porciones de sueños anhelados, luego olvidados y helados.

Ahora sí: felicítese. Admírela. Disfrútela. Esta es su única e irrepetible receta de autor, su propia y exclusiva Sopa de Tristeza.

Lo que quedará por hacer es tomarla a cucharadas lentas, sentado solo y cabizbajo en una esquinita de la mesa. O en la cama, en silencio y con las cortinas cerradas. O en un jardín de invierno, sin sol, que huela a humedad. O también frente a un espejo impregnado por horas de autocompasión y amargura.

O, si se anima, puede hacer otra cosa: tire esa sopa a la mierda y salga a vivir como se debe.

Sobre el desarrollo y el desarrollo pendiente...

2011-06-25T13:15:00.000-07:00

Lámparas de bajo consumo.

Motores diesel de bajo consumo.

Pantallas de bajo consumo.

Electrodomésticos de bajo consumo.

Hasta políticas hay de bajo consumo.

Y con tanta capacidad de desarrollo, yo pregunto:

las personas de bajo consumo, ¿para cuándo, eh?

Own Reminder.

2011-06-24T13:10:00.000-07:00

Ayer estaba en la oficina, un ratito después de la hora de salida.

Había estado leyendo unas citas de Alejandro Dolina, que de paso compartí con una compañera a la que le gusta bastante leer. En eso, pasa por ahí un compañero y le digo

- Gustapito, escuchate ésta: "No hay mejor amor que el que nunca ha sido. Los romances que alcanzan a completarse conducen inevitablemente al desengaño, al encono o a la paciencia; los amores incompletos son siempre capullo, son siempre pasión".

No me acuerdo exactamente cómo fue que él reaccionó después de escuchar la frase. Sí recuerdo que dijo algo como "ah, mira qué bien". Pero inmediatamente después me hizo una pregunta, de tal forma que yo no entendí a qué venía tal cosa:

- ¿Qué es lo que tú más anhelas?

Yo me quedé descolocado al principio, y después en silencio y pensando. Me esperó como diez segundos, los dos en silencio. Y finalmente respondió él:

- Lo que más anhelas es lo que no tienes...

Y después empezó a decir que los poetas son los que menos amor tienen y otras cosas así. Pero yo me quedé pensando en otra cosa, que me resultó en cierta forma un descubrimiento curioso.

Él me hizo una pregunta genérica e impersonal, y yo la entendí como personal. Entonces me puse a pensar en qué era lo que yo anhelaba. Y no se me ocurrió nada, ni de inmediato ni en diez segundos.

Entonces finalmente llegué a la rápida conclusión y a la conciencia de una inconciente sensación de completud y satisfacción que tengo y he tenido desde hace un buen tiempo...

Y entonces yo también dije "ah, mirá qué bien..."

Heptatónica Intermission.

2011-05-27T15:18:00.000-07:00

Las busco, pero no sé do;
les hablo y no obtengo Re:,
tú dices que las busque en mí,
que si miro, las hallo en fa;
que no veo a sombra ni sol,
y ya perdido le pregunto a la
que no dice que no ni tampoco sí...

Intriga

2011-05-07T06:55:00.000-07:00

En Genoy la planta me habló de la risa.

En México, la señorita de la risa me regaló una piedra que llegó de… ¿España?

Yo digo que algo me llegó volando cuando entraba a Teotihuacan, pero eso aun no sé ni en qué parte va…

Yayis me dio en el sueño un mensaje que no recuerdo.

Ahora hay dos sonrisas nuevas que no sé qué más traerán. Una es danzante y es sol.

Quizás algún día todos juntos bailemos con los girasoles…

Partepalabras y mundo a parte

2011-04-28T21:15:00.000-07:00

¡Para!

Para en con

trar un pe

dazo

en a parte,

busca un pa

lazo

que a

parte.

Observa en la

psus

pensión

libre

mente,

y halla

te y di

ferente

y dí

-te-

frente.

Y que no te de

tenga

el en

re do

con tan

to ta lento

en tan ton

to arte

de busc,

pregunt,

y de cuéstion;

pero a

menos te la

cere el tour

de odi

de veng

y de présion

(tan

bien,
¡tan
buen!

arte)

Casi llega Casi

miro.

Los que no

tan en

cendidos -los a

lumnos

de é

poca

luz- habrán

el son

del son

ido.

Y cree su

el mar

el Mar

qués.

Y dos y un

es cero

-pues cero

del cero

trés-.

Y up

es pa

-ra

trás:

es pa

al re

¿ves?

Y los de

lantes

tienen antes

y es

o es

es to,

tal

ves.

Chacarera de las gracias

2011-03-26T12:07:00.000-07:00

Gracias al Universo, gracias a la existencia.

Gracias por los espíritus,

gracias también por las ciencias.

Gracias por tantas luchas,

esperas y resistencias.

Gracias por los humanos, las plantas, los animales.

Gracias por las vaquitas,

las frutas, los cereales.

Gracias por tantas lluvias

y el sol, que se esconde y sale.

Gracias por los caminos que nos llevan a otros pueblos.

Gracias por las rayuelas

dibujadas en el suelo.

Gracias por las historias

contadas por los abuelos.

Gracias por la música, las letras y los poetas.

Gracias por haber las musas,

sus encantos y sus tretas.

Gracias por los dolores

con tan bonitas caretas.

Gracias por los balcones, las puertas y las ventanas.

Gracias por esta casita

en otra ciudad lejana.

Gracias por tantos sábados

y domingos de mañana.

Gracias por la experiencia, sus lecciones y sus nanas.

Gracias por la enseñanza

que en todo corazón mana.

Gracias por mis dos viejos…

por Mara…

y por Mariana…

Pequeña colección de fotografías multisensoriales

2011-03-19T21:39:00.001-07:00

* Warning!: Esto es sólo un mal plagio del sello LERP, apreciable en todo su esplendor en www.letrasminimas.blogspot.com

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Una cantidad de imágenes se aparece en los espacios entre los dedos derramándose bajo las tapas de las cajas del tiempo frente a un par de ojos que llenos hasta el borde de angustia cuentan los amaneceres que alumbraron la piel de unos labios inquietos con la voz vencida, repantigada en un nido de preguntas desencontradas, entre un par de manos amoldadas al mentón.

Sin señas como ese mazo de cartas sin color, ni palo, ni palotes, ni letras, ni nombre, ni tinta. Y cada hoja impasible e inquieta como los ojos que buscan descifrarla con la mirada perdida. Sólo con su color cambiante y su olor a papel de años, testimonio del tiempo que agita un pecho desvencijado a suspiros de pasados y más pasados que no vuelven y que mienten por igual desdibujando el hoy, empañando el mañana, empeñando el hoy, desalmando la mañana.

Gajos de vida han crecido a la suerte que encontraron en el camino, para nunca volver a ser el cándido penacho de aquellos días de quien sabe cuánto ayer con aires de liviano mañana pensado, ideado, idealizado, irrealizado, irrazonable y...

Lamento del Indio

2011-01-15T06:29:00.000-08:00